2021年3月18日
春天的风，比任何季节都多情。发布页Ltxsdz…℃〇M
它带着一点花粉，一点潮气，轻轻地敲着窗。
阳光在桌上斑驳成碎金，我坐在窗边，看着茶叶在水里慢慢舒展。
窗外那棵榆树又抽了新芽，叶片小而嫩。
风一吹，绿影晃动，仿佛在点头。
我笑着对它说：“你也在打招呼么？”
榆树不答，只是继续摇。
那一瞬间，我忽然觉得它像她。她不爱多说话，只会在风里轻轻笑。
上午，我接到刘编辑的电话。
“周磊，《当代散文选》的那篇《风过人间》已经印刷完了，下周要做一个专题访谈，你愿不愿意去录制？”
我沉默了两秒，“是电视节目吗？”
“是的，地方台文学频道的。别紧张，不会太正式。”
我望着窗外的风，心里有些犹豫。
镜头前的我，总觉得生硬。可她若在，会笑着拍我肩：“怕什么？就当说故事。”
想到这里，我答应了。
刘编辑笑得很高兴：“好！你那份平静的劲儿，现在很少有人能写出来。”
下午，我去了书店。
那家老书店在宁州的西街口，门面不大，门牌已经褪色。老板娘是个中年女人，戴一副细边眼镜。
我推门进去，铃声叮当响起。发布页LtXsfB点￠○㎡
“周老师？好久不见。”她笑着迎上来。
“您还记得我？”
“当然记得。以前你常跟那位林小姐一块来，还总在这张桌子边喝咖啡。”
我一愣。那张桌子果然还在，木纹已被岁月磨得发亮。
她替我擦了擦桌面，说：“那时候你俩总坐这儿，写东西、改稿子，一坐就是一下午。”
我笑笑：“她总嫌我写得慢。”
“慢好啊。写快了，哪有味道。”
我买了几本新出的散文集，准备带回家。
结账时，老板娘忽然问：“她现在还写吗？”
我看了她一眼，轻声说：“她啊，去写风了。”
老板娘愣了愣，随后叹气：“她那人，看着就温柔。”
我点头：“是。”
傍晚，我回到家。
天边是一片浅蓝的云，风从东面吹来，带着一点春泥的味道。
我泡了一壶茶，打开录音机。
磁带轻轻转动，传出旧时的声音。那是我们一起录的素材，她的笑声清亮，像水珠落在玻璃上。
我闭上眼，静静地听。
她说：“周磊，你写的时候啊，别太用力。风不会拼命吹，它是轻轻地走。”
我回答：“可有时候，风也能刮得疼。”
她笑：“那是你心太软。”
磁带里传来“咔”的一声停顿。
我睁开眼，发现自己笑着。那笑是苦的，却也温柔。
夜色渐深。
我打开电脑，继续写稿。新的篇章名叫《风起有声》。
我写道：
“风无形，却最有声。
它经过树叶，便是沙沙；掠过屋檐，便是叮当。
它吹过人的心，便是记忆在响。
那声音，有人听作寂寞，也有人听作安慰。”
我停笔，想起那年冬天。
她在病房里靠着枕头，看窗外的风铃，说：“周磊，你觉得风有声音吗？”
我说：“有啊，你听不到吗？”
她笑：“我听到的不是风，是你心里的声音。”
那时我不懂。如今才知道，她早已在教我如何听风。
夜十点。
窗外的风大了。
我站在窗边，看风掀动窗帘，卷起桌上的纸页。
那页上正好写着：“风动时，她在。”
我没有去压那纸。
任它飞起，在空气中打着旋，最终落到地上。
那一刻，我几乎能看见她的影子，站在风的那一端。
我轻声说：“知秋，明天我去电视台，能不能给点风？”
风轻轻掠过我的耳畔，似笑非笑。
第二天。
录制现场在宁州广播大楼。
灯光很亮，主持人是个年轻男人，语气温和。
“周老师，您的作品里总有‘风’，是特别的偏爱吗？”
我笑了笑：“不是偏爱，是习惯。风代表着时间，也代表着人。”
他又问：“那您觉得风能治愈吗？”
“能。风能把疼吹散，只要你不逃避它。”
主持人点点头，问最后一个问题：“您现在，还会在文字里写她吗？”
我沉默了几秒，笑道：“我从没停过。”
录制结束后，我走出大楼。
夜风拂面。宁州的街灯一盏接一盏亮着，风从街头吹到街尾，带起一地花香。
我站在风里，忽然有种被世界拥抱的感觉。
我想起她说过的话：“风不会为谁停，但它会记得曾经经过谁。”
我笑了，抬头望天。
风铃的叮当声似乎在耳边响起——那声音那么轻，却那么清晰。
我在心里对她说：
“知秋，风起有声。
那是你在对我说：还好吧。”
回到家，我写下： “第352天。
风不再只是风，它成了回声。
回声有她的温度，有她的笑。
风起有声，人心不散。”
我放下笔，关灯。
窗外的风依旧在吹，带着春夜的香气。
我靠在床头，闭上眼。
风轻轻掠过我的脸，那触感，像她的手。
“有些人走后，风替他们活着。
所以每一阵风，都是一次相逢。”