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    汪先生与旁人却不同，他们一面看，一面在腹中狠狠讥讽：有什么可得意的？娶了个年轻貌美又顺从能干的妻子，就很了不起么？若真有本事，何必带到人前来显摆？


    倘若许明能听见这些嘀咕，大约会困惑地挑眉：本事？指什么本事？还请把话说明白。发布页LtXsfB点￠○㎡


    两人收回视线，相视一笑。


    汪先生从许明眼中寻不到半分窥视他人伴侣被察觉的窘迫，心下便了然——原是同类。


    他笑容更深了些，再次向许明表达了诚挚的欢迎。


    约莫过了五分钟，一阵哄闹声骤然响起。


    众人围住了朗，起哄要他弹奏一曲。


    许明原本只是安静地站在人群边缘，打算纯粹欣赏一场演奏。


    四周的喧嚷起初像隔着一层玻璃，模糊而遥远。


    可那些声音渐渐拧成一股绳，在赞扬啷朗琴艺高超的间隙里，一次又一次地拖出他的名字。


    有人高声提议，等啷朗弹完，正好让这位“音乐天才”


    点评几句。


    空气里忽然掺进一丝别的意味。


    他侧过脸，瞥了一眼紧挨着的汪锋，唇线抿着，没吐出半个字。


    就在这时，另一道视线落在他肩头。


    许明抬眼寻去——吉那不知何时已退到墙角的阴影里，方才簇拥着她的人潮已散开。


    她的指尖悄悄指向一盆茂密的散尾葵，接着拇指和小指伸开，在耳畔虚虚一贴。


    许明收回目光，再次扫过汪锋沉默的侧脸，仍旧一言不发。


    啷朗终究被几双手推到了那架漆黑的三角钢琴前。


    到了这个地步，推辞已不可能。


    他的视线在人群中滑过，最后停在许明脸上，嘴角弯起一个妥帖的弧度。”许兄弟，我就勉强献丑了，”


    他的声音温润，像精心打磨过的玉石，“若是弹得不好，还请你……口下留情。”


    这话说得太轻，轻得几乎让人忘记他是谁——国内年轻一代里，指尖摘取过无数奖项的名字。


    而许明，纵然有作曲的才名，此刻面对的却是八十八个琴键。


    这份谦逊，不知是给自己的台阶，还是递给对方的无形高台。


    许明脸上依旧没什么波纹。


    他只是看着，等待第一个音符跌落。


    琴声起来了。


    啷朗的手指一旦触键，整个人便沉了进去。


    不愧是被无数掌声浸透的名字，他弹的是《伊斯拉美》，那首以艰深闻名的曲子。


    没有预演，没有迟疑，音符从他指下滚出来，又快又稳，像一道沿着悬崖奔泻却永不坠落的瀑布。


    旋律里满是刁钻的跳跃与复杂的和弦，可他驾驭得轻松自如，没有一个音飘忽，没有一个节拍拖沓。


    最后一个和弦消散时，掌声轰然炸开。发^.^新^.^地^.^址 wWwLtXSFb…℃〇M


    这掌声里没有杂质，是纯粹的信服——在场的人都懂得这曲子的分量。


    能在毫无准备的情形下如此流畅地征服它，本身已是答案。


    连角落里的吉那也抬起手，轻轻合了几下。


    她的脸上映着灯光，却没有为丈夫骄傲的神采，只是一种平静的认可。


    她也曾完整地弹下过这首曲子，所以更明白，此刻响起掌声，只为那确凿无疑的技巧。


    琴键流淌的不仅是音符。


    曲谱间的呼吸，旋律里藏着的悲喜，那些需要被指尖说出的东西，才是真正的门槛。


    刚才的演奏行云流水，却不止于流畅。


    琴声里漫出了原作者埋下的情绪——苦涩的，灼热的，暗涌的。


    掌声之所以响起，是因为听者被那情绪浸透了。


    吉那的掌心藏着一折纸条。


    掌声落下时，她的目光转向角落。


    许多道视线也跟着移过去。


    那个名字早已传遍南北。


    三部暗色乐章将他推上神坛，而后一首七里香，彻底钉牢了位置。


    此刻所有人都等着，想听神明如何评判凡人的演奏。


    演奏者微笑着望向他。


    等待。


    可他依旧沉默。


    只瞥了身侧人一眼，便起身朝钢琴走去。


    在无数道目光的包裹中，他坐下。


    本不必如此。


    可你们偏偏挑了这一首——偏偏是那一首。


    那就……


    “见笑了。”


    指尖落下。


    第一个音浮起的刹那，空气便凝固了。


    最后一个音消散时，全场仍是一片死寂。


    一张张脸僵在原地，瞳孔里晃着未褪的震动。


    ……疯了。


    这简直……荒谬。


    若说方才的演奏是对曲谱的忠实呈现，那么此刻响起的，则是从骨髓里渗出来的完成态。


    节奏、分段、情绪的起落——每一寸都形成了碾压。


    彻底的、毫无余地的碾压。


    在场的人都懂琴。


    无需谁点破，天与地的差距，已经扎进了耳朵里。


    强。


    强得让人哑然。


    没有一句评价，只用琴键回应。


    你弹这一首，我也弹这一首。


    你说献丑，我也说献丑。


    直接得近乎粗暴。


    他起身，看向仍站在琴边的演奏者。


    对方已经敛起了方才的震动，换上叹服的笑：“厉害……没想到许先生对钢琴的钻研，也深到这种地步。”


    “过奖。”


    “只是恰好熟悉这首罢了。”


    “谈不上什么造诣。”


    没人信这话。


    能将伊斯拉美弹成这样的人，手指怎么可能只困在一首曲子里？


    视线再落向他时，已染上了鲜明的敬畏。


    指尖离开琴键的刹那，空气里最后一丝震颤归于沉寂。


    许明转身时，那些投来的目光已经变了质地——先前审视的锋芒悄然融解，化作某种温热的、近乎液态的认可，无声地漫过大厅。


    他并不在意这片无形的潮水，只走向汪锋站立的那片阴影。


    “还过得去么？”


    他问。


    汪锋的喉结滚动了一下，像咽下某种过于饱满的情绪。”岂止是过得去。”


    声音压得低，每个字却沉甸甸的，“我算是…亲眼见着山了。”


    许明察觉到了另一道视线，黏着，带着温度。


    他迎上去，是吉那。


    那女人唇角弯起一个极淡的弧度，不是社交式的笑，是岩层裂开一道缝，隐约露出底下矿脉的光。


    他也回以一点头，很浅，随即移开眼。


    吉那也垂下了眼帘。


    她垂在身侧的手，指尖几不可察地捻了捻——原本夹在指间的纸片，此刻已没了踪影。


    窗边那盆散尾葵肥厚的叶片下，多了一道不属于植物的、方正的折痕。


    弹那首曲子，本不在许明预料之中。


    朗朗的音符像自己找到了出口，从他指下奔涌出来，成了另一种宣言。


    他站回角落，看着陆续又有人推门而入。


    十几位，男女掺杂，但空气里的香水味终究敌不过雪茄与古龙水交织的基底。


    男人们的深色西装仍是这片空间的主调，占去八成视野。


    八点半一过，变化来了。


    那些点缀在西装旁的裙摆，那些挽着臂弯的柔白手指，开始悄无声息地撤离。


    像退潮时被卷走的贝壳，一个，两个，成群地消失在门后。


    大厅肉眼可见地空旷下来，只剩下布料摩擦的窸窣与低沉的咳嗽。


    许明倚着冰凉的墙壁，看着这奇异的净化过程完成。


    他走到盆栽边，手指探进微潮的土与叶片间隙，夹出了那张纸条。


    纸很挺，折痕锋利。


    先前留纸条的女人离开时，确实朝他比了个通话的手势。


    但纸上不是数字，是一串字符，属于某个即时通讯软件。


    他拿出手机，添加。


    验证几乎瞬间通过。


    屏幕亮起新消息：“出来。


    惊喜在后面。”


    更大的惊喜？许明抬眼，望向此刻只剩下男人的大厅。


    空气似乎也浓稠了几分，某种蓄势待发的、隐秘的兴奋开始无声发酵。


    就在这时，有人握住了立式话筒。


    是个面生的钢琴家，清了清嗓子，试音的噗噗声被音响放大。”咳…诸位，”


    他声音里有种压着的笑意，“现在，后顾之忧都没了吧？”


    几声心照不宣的低笑在四下响起。


    “那么，”


    他提高音量，“让我们欢迎——真正的交流会开始！”


    掌声突兀地炸开，比先前任何一次都热烈，带着释放的力道。


    “老规矩，”


    那人继续说，语调变得滑腻，“请大家暂时上交手机。


    别误会，不是信不过谁…只是为了，待会儿大家都能更…尽兴。


    配合一下。”


    两个侍者模样的人已端着黑丝绒托盘，无声地穿行起来。


    金属与玻璃被轻轻放置其上的细微磕碰声，断续传来。


    汪锋不知何时又凑近了，热气喷在许明耳廓：“许兄，别紧张，流程而已。”


    “音乐交流会，”


    许明没看他，目光追随着那个收手机的托盘，“需要这种流程？”


    汪锋侧脸上浮起一层神秘的光泽，声音压得更低，几乎成了气音：“等着看。


    你不会想提前走的。”


    盘子边缘反射着吊灯细碎的光，有人端着它停在他们面前。


    金属与玻璃碰撞出极轻的脆响。


    汪锋几乎没有任何停顿，指尖一松，那部黑色的通讯设备便滑入盘中，像投入深潭的石子，没激起半点犹豫的涟漪。


    端盘子的人没动，目光转向另一侧。


    许明的眉间拧起一道浅痕。


    他停顿了两秒，指节微微收紧，最终还是松开了手。


    冰凉的机身贴上同样冰凉的托盘底，发出一声闷响。


    汪锋的手掌随即落在他肩上，力道带着某种心照不宣的热度。”放一百个心，”


    那声音压低了，却掩不住里头的松快，“就是暂时替你收着，谁也不会去碰。


    接下来……才是正戏。”


    正戏？


    这个词刚落，侧门被无声地推开。


    人影绰绰，带着香风与窸窣的衣料摩擦声鱼贯而入。


    二十来个身影，衣着单薄得近乎透明，在并不明亮的灯光下勾勒出年轻的曲线。


    她们安静地站定，目光低垂或流转，像一排等待被检阅的、鲜活却沉默的展品。


    许明觉得喉咙有些发干。


    他忽然全明白了。


    明白那所谓“惊喜”


    的真正含义，明白那些先前听起来高深莫测的钢琴术语为何要说得如此拗口，明白为何要强调“没有后顾之忧”


    。


    原来一切彬彬有礼的交谈，一切严肃专注的探讨，都只是一层薄薄的、精致的帷幕。


    帷幕之后，才是这些人真正奔赴的盛宴。


    他想起那位孔姓主人温文尔雅的笑容，此刻那笑容在记忆里染上了截然不同的色彩。


    老艺术家？或许是吧，只是精通的领域，与他先前的想象天差地别。


    而这场“交流会”


    ，交流的恐怕绝非仅仅是音符与旋律。


    真是……周到啊。