总决赛当天。地址发布邮箱 LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ
四月的新奥尔良，空气里流淌的不是密西西比河的水，而是滚烫的岩浆。
狂欢节的余温未散，超级巨蛋球馆周围的几条街区，此刻已经被两种颜色彻底淹没。
一边是杜克大学如深海般的湛蓝，一边是雪城大学如烈火般的橙红。
两股洪流在法国区的街道上冲撞、交汇。
嘶吼声、啤酒瓶碰撞声、即兴的战舞，把这座城市变成了一个巨大的高压锅。
路边的露天酒吧里，电视屏幕闪烁。
ESPN的王牌主持正唾沫横飞，背景板被分成了两半。
左边，是面无表情、眼神如刀的林松。
右边，是笑得一脸灿烂、杀气腾腾的卡梅隆·安东尼。
字幕鲜红如血——《加冕之夜：谁是03届唯一的王？》
“听着！这不是比赛！这是火星撞地球！”
“看到那个华夏小子了吗？他是上帝披着11号球衣在打球！”
“扯淡！甜瓜会教他做人！进攻万花筒懂不懂？那是无解的！”
球迷们的争论声甚至盖过了爵士乐的萨克斯声。
整个北美体坛的目光，此刻都聚焦在这座穹顶之下。
……
下午三点。
路易斯阿姆斯特朗国际机场，私人停机坪。
一架湾流G550缓缓滑行，舱门打开，热浪扑面而来。
一只穿着限量版AJ的高挑长腿率先迈出。
紧接着，是一个把自己包裹得严严实实的身影。
巨大的墨镜遮住了大半张脸，头顶扣着一压得很低的纽约扬基棒球帽，身上是一件宽大的复古球衣，外面罩着防晒衫。
但这依旧掩盖不住那惊心动魄的身材曲线。
“杰西卡，车在三号出口。”
经纪人帕特里克一边擦汗，一边小跑着跟在后面，手里还攥着那张烫金的VIP包厢票，“听我说，这可是第一排正中间的位置，就在老K教练身后，镜头最容易捕捉的地方……”
“不去。”
杰西卡·阿尔芭脚步没停，声音清脆，却透着一股子倔强。
她拉开车门，钻进那辆不起眼的黑色SUV，顺手从随身的爱马仕铂金包里掏出一张皱巴巴的普通门票。
“我就坐这儿。”
帕特里克愣了一下，接过票根一看，眼珠子差点瞪出来。
“112区？11排？11号？”
他倒吸一口凉气，甚至有点想抓狂，“我的祖宗！那是普通观众席！你会挤在那些满身啤酒味和汗臭味的大学生中间！万一被认出来……”
“所以我穿成这样。地址发布邮箱 LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ”
杰西卡摘下墨镜，露出一双仿佛含着星光的眸子。
她看着窗外飞速倒退的街景，嘴角微微上扬，露出一抹小狐狸般狡黠的笑。
“帕特里克，你不懂。”
“坐在包厢里那是作秀。”
“只有坐在那里，才能听清他在场上的呼吸，看清他每一个转身时甩落的汗水。”
她重新戴上墨镜，把耳机塞进耳朵，隔绝了经纪人的絮叨。
耳机里并不是流行音乐，而是前几场杜克比赛的解说集锦。
“林！又是林！不可思议的后仰！”
那个声音，让她心跳加速。
她不远万里飞过来，不是为了当好莱坞甜心，只是想做一个普通的、狂热的迷妹。
仅此而已。
……
超级巨蛋，客队更衣室。
空气粘稠得像凝固的水泥。
这里没有音乐，没有玩笑，甚至连呼吸声都被刻意压低。
这是总决赛。
是一整个赛季血汗的终点站。
赢了，名字刻在校史馆的金墙上；输了，就是别人传奇故事里那个倒霉的背景板。
即便是平日里最爱搞怪的杜洪，此刻也正死死盯着自己的鞋带，手指无意识地反复系紧、松开、再系紧。
杰伊·威廉姆斯坐在角落，膝盖随着某种高频节奏抖动，那是肾上腺素过量分泌的征兆。
“吱呀——”
战术板被推开的声音，在死寂中显得格外刺耳。
老K教练站在房间中央。
这位传奇教头今天没有穿西装，而是换上了一件深蓝色的杜克Polo衫，花白的头发梳得一丝不苟。
他的目光如鹰隼般扫过每一张年轻的脸庞。
没有激昂的咆哮，没有复杂的战术图解。
他只是竖起一根手指。
“四十分钟。”
声音低沉，带着一股不容置疑的穿透力。
“在这个舞台上，没人会记得第二名。亚军？那就是头号输家。”
“外面有七万人等着看戏，等着看我们被那个所谓的‘进攻万花筒’打爆。”
老K顿了顿，视线越过众人，定格在最里面的那个身影上。
“林。”
林松正坐在长凳上，慢条斯理地整理着护腕。
听到名字，他抬起头。
那双黑色的眸子平静得像一潭深不见底的湖水，没有丝毫波澜。
“在，教练。”
“准备好接管比赛了吗？”
林松站起身，随手扯了扯球衣领口，嘴角勾起一抹极淡的弧度。
“我的字典里，没有‘准备’这个词。”
“因为我时刻都在状态。”
狂。
却狂得让人心安。
原本紧绷的更衣室气氛，因为这一句话，竟然奇迹般地松弛了下来。
布泽尔咧开大嘴，一拳砸在掌心：“没错！干翻他们！”
就在这时。
更衣室的大门被猛地推开。
球队经理汤姆气喘吁吁地跑进来，手里捏着一张折叠整齐的便签纸，表情古怪得像吞了一只苍蝇。
“林……那个……有人让我务必在赛前交给你。”
唰！
十几道八卦的目光瞬间聚焦过来。
这种时候？传纸条？
林松挑了挑眉，伸手接过。
纸张很精致，触手微凉，带着一股淡淡的、极为高级的柑橘调香水味。
这味道……有点熟悉。
他展开纸条。
上面只有一行娟秀的英文手写体，笔锋却带着几分俏皮：
【致我的11号：我在112区11排11号。我推掉了《神奇四侠》的试镜，只为看你在球场上跳舞。去吧，拿回你的王冠。——你的死忠粉，艾琳。】
艾琳？
林松指尖轻轻摩挲着纸张边缘，脑海中浮现出那个在洛杉矶有过一面之缘的倩影。
杰西卡·阿尔芭。
那个好莱坞最性感的“隐形女”。
她竟然真的来了。
而且是用这种“微服私访”的方式，甚至还特意选了这么一串数字座号。
有点意思。
“谁啊？女朋友？”杰伊凑过来，一脸坏笑，“这香味，啧啧，高级货啊。”
“一个普通朋友。”
林松不动声色地将纸条折好，揣进球裤内侧的口袋，贴着皮肤，仿佛还能感受到那上面的温度。
他抬起头，眼底的笑意瞬间收敛，取而代之的是一片冷冽的肃杀。
“行了，别八卦了。”
他转身，第一个走向那扇通往战场的漆黑大门。
“走吧，伙计们。”
“去拿属于我们的东西。”
……
球员通道很长，很黑。
尽头处，是一团刺眼的白光，伴随着如同闷雷般滚动的轰鸣声。
一步。
两步。
三步。
当林松踏出通道的那一刻。
轰——！！！
声浪如海啸般炸开，瞬间击穿了耳膜！
七万六千名观众的呐喊汇聚在一起，形成了一股肉眼可见的声波气浪，狠狠拍打在每一个人的胸口。
闪光灯疯狂闪烁，将整个球馆照耀得如同白昼。
这是NCAA的最高殿堂。
这是无数篮球少年梦寐以求的角斗场。
林松站在场地中央，微微仰头，深吸了一口气。
那种熟悉的、令人战栗的血腥味。
他的目光没有在那些举着标语的狂热球迷身上停留，而是精准地像雷达一样，扫向了看台的一角。
112区。
在昏暗的人群中，他一眼就看到了那个戴着棒球帽的身影。
哪怕隔着这么远，哪怕她把自己裹得严严实实。
那个女孩似乎感应到了他的注视。
她猛地直起腰，原本攥着衣角的手松开，朝着场地中央，轻轻挥了挥。
动作很小，却很坚定。
林松收回目光，唇角微不可察地勾了一下。
既然观众就位了，那这出戏，就得演得漂亮点。
他转过身，视线瞬间变得冰冷，如同一把出鞘的寒刀，直直刺向球场的另一端。
那里，站着雪城大学的王牌。
卡梅隆·安东尼。
这位天之骄子正嚼着口香糖，双手叉腰，歪着脑袋看着林松。
他的脸上挂着那种标志性的笑容——自信、傲慢、带着一股纽约街头的痞气。
两人的目光在空中狠狠撞在一起。
仿佛有火花四溅。
并没有什么惺惺相惜。
有的只是野兽争夺领地时的凶狠与贪婪。
安东尼冲着林松扬了扬下巴，嘴型夸张地动了动，虽然听不见声音，但林松读懂了那是句什么话：
“准备好回家哭鼻子了吗？”
林松没有回应。
他只是静静地看着安东尼，就像看着一只即将掉进陷阱的猎物。
脑海深处，那个紫色的词条正在疯狂跳动。
【窒息领域】，预热完毕。
林松缓缓闭上眼，又猛地睁开。
瞳孔深处，仿佛有一抹妖异的紫芒一闪而逝。
“哭？”
他在心里冷笑一声，迈开步子，走向中圈。
“今晚确实会有人哭。”
“但那个人，绝对不是我。”
“卡梅隆，欢迎来到……你的噩梦。”
哨声响起。
总决赛，开战！