灯光熄了又亮，像老式电视机接触不良。发布页Ltxsdz…℃〇M陈三更没动，手指还搭在打火机上，盖子开着，火苗悬在半空，黄得发灰。


    刚才那一下晃，不是风。


    是有人——或者什么东西——从他和火焰之间穿过去了。


    他缓缓抬眼，盯着值班室那扇门。门是实木的，包铁皮，隔音好，锁舌卡进槽里时会发出“咔”的一声闷响。现在门是锁着的，但门缝底下那道光，薄了。


    走廊的灯原本是整条亮着的，现在只剩两盏，一前一后，中间断开一段黑。


    他收起打火机，铜钱剑已经在手里。七枚古币串成的剑身不长，也就三十公分，拿在手上像个改锥，但他握得很稳。左手腕第三圈红绳还是凉的，可他知道，这玩意儿从来不是提前报警的，它是事后确认：你已经被盯上了。


    他站起身，椅子腿在水泥地上刮出一声短促的刺响。桌子没碰，登记簿也没合，手机还压在《殡葬管理条例》下面。他不想留痕迹，也不想显得太紧张。


    可该防的，一点不能少。


    他走到门边，耳朵贴上去。


    没有呼吸声，没有脚步，连空气流动都静得反常。就像整条走廊被抽了真空，只剩下两盏孤灯撑着最后一点光。


    他退后半步，拧开门把。


    门开了一条缝。


    外面的冷气涌进来，带着一股味儿——像是烧过的电线，又像湿木头闷着烧，说不清道不明，但绝对不该出现在这儿。殡仪馆的停尸区常年低温，空气干得能吸走鼻腔里的血丝，从不会有这种黏糊糊的焦臭。


    他抽出铜钱剑，用剑尖顶住门，慢慢推大。


    走廊亮了那么一下，灯管闪了几闪，终于彻底灭了。


    黑暗吞掉了尽头的窗户、两侧的停尸柜编号、墙上“禁止喧哗”的牌子。只有应急灯在配电箱上方泛着绿光，照出一块不到两平米的区域，像舞台追光，正好落在三号柜前。


    三号柜的拉门微微凸起一条缝。


    不是他之前关的。


    他记得自己巡查完后亲手推到底，还顺手拍了一下确认闭合。那时候尸体还在，嘴角那抹笑也还在，黑气散了，但阴力残留，他用铜钱剑压过符纸才走的。


    现在，门开了。


    他没过去。


    他知道有些东西，就等着你靠近。


    他站在门框里，右手持剑，左手摸到墙上的开关，“啪”地按下去。


    没反应。


    再按一次。


    还是黑。


    他低头看了眼手表，指针停在23:40，和手机一样。这时间早就该过了，可它就像焊死在这刻度上，不肯往前走一步。


    他吐了口气，从兜里掏出打火机，蹭轮子。


    火苗跳出来，黄中带灰，尾端轻轻一歪，像是被什么看不见的东西拨了一下。


    他举着火，一步步往前走。


    鞋底踩在地砖上，声音比平时重，像是地面变硬了。每走一步，火苗就抖一下，越往前，抖得越厉害。


    离三号柜还有五米，火突然蓝了。


    他立刻停下。


    蓝色火焰意味着阴气浓度高到能点燃灵质，通常只出现在刚死未散魂的人脸旁边，或者……有东西正盯着你看。


    他不动，火也不灭。


    就这么僵着。


    然后，他看见了。


    不是影子，也不是轮廓。


    是在火光照不到的地方，有一块区域比周围更暗，像是光线绕着它走，形成了一个逆向的剪影。它站着，不高，肩膀窄，双手垂在身侧，头微微低着，像是在等他先出手。发布页Ltxsdz…℃〇M


    陈三更没动。


    他知道这类东西最怕的就是沉得住气。你慌，它就动；你不慌，它反而会试探。


    他把打火机换到左手，右手握紧铜钱剑，慢慢往前递了一寸。


    火苗跟着前移，那块黑暗也动了。


    它后退。


    不是转身跑，是整个人像倒带一样往后滑，脚没抬，地没踩，就是平平地退进更深的黑里。


    他跟上一步。


    火光勉强够到它的边缘，照出一只手——苍白，指节粗大，指甲发黑，袖口是黑色布料，像是中山装的款式，但质地不对，太软，像是泡过水的皮。


    他认得这种穿法。


    殡仪馆不让穿制服以外的衣服上班，尤其是夜班。可这人不是员工。


    也不是访客。


    他继续往前，火光扩大范围。


    那东西不再后退，而是忽然侧身，动作快得不像人类，一闪就到了左侧停尸柜顶端，蹲在那里，像只等食的猫。


    他抬头。


    火光向上一扬。


    这次他看清了。


    银色半脸面具，遮住左眼和颧骨，右边露出的脸皮泛青，嘴唇薄而直，下颌线条和他有七分相似。最要命的是脖子侧面，有一道浅红胎记，形状像倒写的“八”。


    他没见过这人。


    但他知道，这胎记他有。


    小时候养父说过，这是陈家人独有的标记，生下来就有，洗不掉。


    可他从没在别人脸上见过一模一样的。


    他喉咙发紧，但没表现出来。只是把打火机往裤兜一塞，腾出右手，用铜钱剑指着上面：“你来干嘛？送外卖？我可没点夜宵。”


    对方没说话。


    只是缓缓抬起右手，食指朝下，开始敲击自己的大腿。


    咚、咚、咚。


    节奏很慢，但每一下都和他的心跳对得上。


    他感觉胸口有点闷，像是有人用手攥住了他的心肌，在缓慢挤压。


    他咬牙，左手摸到墙上配电箱的盖板，猛地一扯。


    “哗啦”一声，金属盖飞出去，砸在地上。里面几根电线裸露出来，火花一闪。


    灯光还没亮，整条走廊先是一暗，随即应急灯爆闪三次，终于恢复供电。


    白炽灯重新点亮的一瞬，他看见那东西已经不在柜顶了。


    他立刻转身，剑横在胸前。


    下一秒，风从背后袭来。


    他本能侧身，铜钱剑向后横扫。


    “刺啦”一声，像是烧红的铁烫在湿皮革上。


    他回头。


    那人站在原地，左臂衣袖破了一道口子，黑雾从裂口里冒出来，迅速弥散。他没叫，也没退，只是缓缓转头，透过面具缝隙盯着他。


    陈三更喘了口气，手臂发酸。


    刚才那一剑是盲挥，能划中纯属运气。这东西速度快，动作没有预兆，而且不怕疼——正常人被铜钱剑擦一下，轻则皮肉焦黑，重则魂魄受损当场昏迷，可这家伙就跟没事一样。


    他后退一步，背靠墙壁，给自己找支点。


    那人没追。


    而是抬起右手，再次敲击大腿。


    这一次，节奏变了。


    不再是同步心跳，而是逐渐加快，像催命鼓点。


    他太阳穴突突跳起来，耳膜发胀，视线边缘开始发黑。


    他知道这是精神压制，专攻神识薄弱者。普通人挨上三秒就得跪地干呕，十秒就会七窍流血。


    他咬破舌尖，血腥味冲进脑子，清醒了一瞬。


    借着这股劲，他猛踹身侧立柜。


    “哐！”一声巨响，整个柜体震了一下，顶上积灰簌簌落下。


    那人动作顿了半秒。


    他趁机扑向配电箱，一把拉开总闸。


    “啪！”


    整条走廊瞬间断电。


    黑暗降临。


    他没跑，反而贴着墙蹲下，屏住呼吸。


    他知道，这种级别的对手，不会因为断电就失去感知。相反，它可能更适应黑。


    所以他不动，不喘，连心跳都尽量压慢。


    一秒。


    两秒。


    三秒。


    他听见头顶有轻微的摩擦声，像是布料蹭过金属轨道。


    他没抬头。


    而是慢慢把手伸进卫衣口袋，摸出打火机。


    轮子一蹭。


    火光炸起。


    他同时抬头，将火焰举过头顶。


    光亮刹那铺开。


    那人正悬在正上方，倒挂在通风管道外沿，头朝下，面具对准他，右手还保持着敲击姿势，只不过这次，敲的是自己的胸膛。


    陈三更瞳孔一缩。


    他没见过能挂在天花板上还不掉下来的活物。


    他猛地挥手，铜钱剑直刺上去。


    那人抬腿一格，靴底撞上剑身，发出“铛”的一声脆响，像是踢中铁片。


    他虎口发麻，剑差点脱手。


    对方借力翻下，落地无声，像片叶子。


    他后退，火光随行。


    两人在黑暗中对峙，中间隔着三米距离，一道光，一把剑，一个戴着半脸面具的黑衣人。


    陈三更喘了口气，嗓子眼发干。


    “你是谁？”他问。


    没回应。


    那人只是缓缓抬起右手，食指指向他，然后，一点点划过自己的喉咙。


    意思很明显。


    我要你的命。


    他咧了下嘴，算是笑了：“哦，来收账的啊？那你得排队，我欠的命债排到明年清明了。”


    话音未落，那人动了。


    一步跨出，速度远超刚才，几乎是贴着地面滑过来的，右手成爪，直掏他心口。


    他举剑格挡。


    “当！”


    火星四溅。


    他被震得连退三步，撞上墙，喉头一甜，忍住了。


    那人一击不中，立刻变招，左手探出，五指张开，掌心朝上，像是要接什么东西。


    陈三更不懂这个手势，但他知道危险。


    他猛地低头，一道无形气流擦着他头顶掠过，身后墙面“砰”地凹进去一圈，水泥碎屑飞溅。


    他心头一凛。


    这不只是物理攻击。


    还有术法。


    他不能再被动防守。


    他深吸一口气，左手打火机一甩，扔向对面拐角。


    火光划出弧线。


    那人果然偏头看了一眼。


    就这一瞬，他暴起前冲，铜钱剑由下往上撩，直取对方咽喉。


    那人仰头避让，剑尖划过面具边缘，发出刺耳的金属摩擦声。


    他顺势一脚踹出，正中对方腹部。


    “咚”地一声，像是踢进一团湿棉花。


    那人没后退，反而抓住他脚踝，用力一拽。


    他重心失衡，摔倒在地，火光熄灭。


    黑暗中，他听见对方靠近的脚步。


    他滚身躲开，摸到配电箱盖板，抄起来就砸。


    “咣！”


    砸了个空。


    对方已跃至半空，双腿夹击而下。


    他侧身一滚，膝盖擦过地面，火辣辣地疼。


    那人落地，转身，再次逼近。


    他爬起来，背靠墙壁，呼吸急促。


    他知道不能再拖了。


    他从嘴里吐出一颗含了好久的朱砂丸，咬破舌尖，将血混着药丸喷在铜钱剑上。


    剑身顿时泛起一层暗红光晕。


    他举起剑，指向那人：“最后一次警告，再过来，我不保证你能完整离开。”


    那人停下。


    站在两米外，静静地看着他。


    然后，缓缓抬起右手。


    这次不是敲击。


    而是摘下了面具。


    右半张脸暴露在微弱的应急灯光下。


    皮肤苍白，五官端正，下颌有一道细疤，从耳垂延伸至脖颈。最醒目的是那双眼睛——漆黑，无光，瞳孔深处像是有两个漩涡，在缓慢旋转。


    陈三更看着那双眼。


    他忽然觉得脑子里嗡了一声，像是有什么记忆被强行撬动。


    但他没时间细想。


    因为那人突然抬手，将面具重新戴好，转身走向走廊尽头。


    他没追。


    他知道这种对手，一旦决定撤，追不上。


    他只是站在原地，铜钱剑仍举着，直到那人身影彻底消失在黑暗中，才缓缓放下。


    他喘了口气，腿有点软。


    低头看，左手腕第三圈红绳终于发烫了，像是烧红的铁丝缠在皮肤上。


    他解开绳结，抖了抖，热气散了些。


    然后他走回三号柜，伸手推门。


    “咔哒”一声，严丝合缝。


    他拍了下柜体，说了句：“别怕，它没得手。”


    说完，他转身往值班室走。


    路过配电箱时，他顺手把总闸推上去。


    灯光恢复。


    走廊亮如白昼。


    地上的打火机还在，盖子开着，火苗早已熄灭。


    他捡起来，蹭了蹭轮子。


    火重新燃起。


    黄，稳定。


    他盯着火苗看了一会儿，低声说：“你想让我看什么？”


    没有回应。


    只有走廊尽头那扇通向太平间的铁门，微微晃了一下，像是刚被人推开过。


    他没去看。


    而是回到值班室，反锁房门，拉开抽屉，取出登记簿。


    翻开新的一页。


    笔尖顿了顿。


    然后写下：


    “23:58，遭遇实体袭击。目标身穿黑色中山装，戴银质半脸面具，右脸与我有七分相似，颈部有倒‘八’形胎记。使用非人速度与精神干扰术，疑似掌握某种魂系攻击。铜钱剑可伤其表，但未能阻止撤离。结论：目标目的明确，为杀我而来，且知晓我的弱点。”


    他写完，合上本子。


    抬头看向窗外。


    殡仪馆外的小路依旧灰白，雾气散尽，远处路灯亮着，一辆环卫车缓慢驶过，刷刷地扫着路面。


    正常世界还在运转。


    可他知道，有些东西已经不一样了。


    他再次点燃打火机。


    火苗竖直，黄色，稳定。


    他凝视着它，像在等一个回应。


    十秒钟后，火焰尾端轻轻晃了一下，像是被人吹了口气。


    他没移开视线。


    他知道那不是风。


    是某种东西，在梦与现实的夹缝中，轻轻眨了下眼。


    他低声说：“你想让我看什么？那就别躲了。”


    屋子里没人回答。


    只有天花板上那道裂缝，静静地趴在那里，形状像个人形，头朝下，双手张开，仿佛正从上面注视着他。


    他的打火机一直燃着。


    直到火焰烧到指尖，才猛地缩手，啪地合上盖子。


    黑暗重新笼罩房间。


    只剩台灯还亮着。


    照着桌上那两张纸。


    照着他写的最后一句话：


    “下一个做梦的，会是你。”