凌晨的风从殡仪馆外台阶下爬上来，带着铁门锈蚀和草灰混杂的味儿。地址发布邮箱 ltxsbǎ@ＧＭＡＩＬ．CＯＭ陈三更坐在最底下一级，背靠着冰冷的水泥柱，打火机在掌心来回翻转，像块磨手的石头。他没点火，拇指只是反复蹭着火轮边缘，听着那细微的“咔哒”声。这声音让他脑子还能转——至少现在还能分清什么是真、什么不是。
左眼还在烧。不是疼，是胀，像是有根热针从瞳孔往颅骨里钻。他闭了会儿眼，再睁时，街对面路灯下的景象变了。
一对年轻男女站在便利店门口，男的手抓着女的胳膊，女的仰头冲他笑。下一秒，男人突然张嘴咬向女人脖颈，女人也不躲，反手一把揪住他头发，指甲直接划破脸皮。血流下来，顺着下巴滴在衣领上，两人却像感觉不到痛，撕扯得更狠，嘴里发出低哑的呜咽，像饿极了的狗。
可怪的是，路过的行人绕都不绕，有人还低头看手机，脚步都没停。一个推婴儿车的老太太从他们中间穿过去，车轮差点碾到女人脚背，她连眉头都没皱一下。
陈三更站起身，兜帽滑落，露出半张青灰的脸。他盯着那对男女，慢慢往前走。离得近了，他看清了——他们的眼白全黑了，瞳孔缩成针尖大小，但眼神空的，像是被什么东西填满了。
他掏出打火机，咔哒一声点燃。
火苗青白，笔直，没偏蓝，也没抖。温度正常，空气里也没有阴气浮动的黏腻感。这不是邪祟附体，也不是鬼物夺舍。
他靠近那女人，不动声色扫过她手腕内侧。皮肤上浮着一道极淡的纹路，五角星形，线条歪斜，像是被人用钝器压出来的。颜色是暗紫的，几乎看不出来，但在他阴眼里，那痕迹像刚烙上去的一样烫。
林小满尸体上的倒五芒星，也是这个位置，也是这种颜色。
他退后两步，火苗熄灭。不是巧合。这是标记，是启动开关。
他抬头看向天空。天还没亮，云层压得很低，整座城市像被扣在一口锅里。远处高楼间的缝隙中，隐约传来一段音乐——断断续续的唢呐声，调子不完整，像是卡带的老录音机在播放。
不是《百鸟朝凤》。
是某种更老的曲子，听不清名字，但节奏和刚才那对男女撕咬的频率莫名一致。
他转身就走，靴底踩过积水，溅起的声音被风吞掉大半。他沿着街边快步前行，耳朵竖着，捕捉那音乐的走向。声音忽远忽近，像是从不同方向传来，又像是被什么东西反射回来。
走到十字路口，他停下。
前面一条商业街，霓虹灯还亮着，店铺大多关了门，卷帘拉到一半。几个年轻人从网吧出来，勾肩搭背，说笑着往前走。其中一个女孩突然停下，猛地推开身边男生，尖叫：“你别碰我！我不是你要娶的人！”
男生愣住，还没反应过来，女孩已经抄起路边的共享单车锁，照着他头上砸下去。地址发布邮箱 ltxsbǎ@ＧＭＡＩＬ．CＯＭ第二下、第三下，动作机械，眼神发直。男生倒地，她还不停手，直到锁链断裂，才茫然站住，喘着粗气，脸上全是泪。
旁边两人想去扶，刚一靠近，她猛地转身，扑上去抓脸，嘴里喊着：“抢亲？你们也想抢亲？那我就先杀了你们——”
陈三更冲过去，一把拽住她手腕。力气不大，但正好卡在脉门上。女孩挣扎了一下，忽然僵住，眼珠缓缓转向他，嘴唇哆嗦着：“你……你也来了？你也来接亲？”
他没答话，只盯着她另一只手的手腕内侧。同样的倒五芒星纹路，比刚才那对情侣的更深一些，边缘已经开始泛黑。
他松开手，退后一步。女孩软倒在地，抽搐了几下，昏了过去。
另外两个男生蹲下查看同伴，一个抬头冲他吼：“你是谁？干嘛不管管她？”
他没理，重新点火。
这一次，火苗还是青白，但边缘掠过一丝极淡的蓝光，像油锅里溅进了一滴水，瞬间就没了。
他屏住呼吸，第三次点火。
蓝光又出现了，比刚才明显一点，持续了半秒。
他立刻掐灭火，反向追踪。蓝光出现的方向，是北面。
他迈步就走，穿过两条横街，拐进一条窄巷。墙皮剥落，电线垂挂，地面堆着垃圾袋。音乐声越来越清晰，不再是飘忽的回音，而是从某个固定点传来的。
巷子尽头是一栋老楼，外墙刷着“广播站”三个红字，漆已脱落大半。楼顶架着一圈天线，正缓慢旋转，像是在扫描什么。天线中央一根主杆上缠着几圈铜线，连接着下面一个改装过的音响箱，喇叭口朝下，正传出那段诡异的婚礼音乐。
他站在楼下，仰头看。
天线转动的节奏，和音乐节拍完全一致。每转一圈，音波就增强一次，像是在给某种信号充能。
他摸出打火机，准备再试一次。
刚掀开盖子，左手腕裸露的红绳末端突然一烫。
不是火燎的那种痛，是内部灼烧，像是有股热流顺着纤维往上窜。他低头看，红绳末梢正在变黑，不是烧焦，而是颜色自己褪去，像墨汁被吸干。
他猛地抬头。
广播站二楼窗口，窗帘拉开一条缝。
一个人影站在里面，高大，静止，戴着半脸银质面具。露出的下半张脸轮廓冷硬，嘴角紧绷。右手抬起，指尖轻轻敲击窗框。
一下，两下，三下。
节奏和他的心跳完全同步。
他没动，也没退。打火机握在手里，火轮悬在拇指上方，随时可以点燃。
那人没说话，也没做其他动作。就那么站着，隔着十几米的距离，和他对视。
三秒后，窗帘落下，人影消失。
他站在原地，没追。他知道对方不是来杀他的。
是来告诉他：我已经看见你了。我知道你能看见我。这场戏，现在由我开场。
他缓缓后退，一步，两步，直到背靠上巷口的砖墙。红绳末端已经彻底焦黑，像被火烧过又淬过水，一碰就碎。他没去碰，任它挂着。
打火机还在掌心，没再点。
他盯着广播站楼顶的天线，看着它一圈圈旋转，把那段扭曲的婚礼音乐洒向整座城市。街角一家药店的自动门忽然打开，一个穿病号服的男人走出来，手里抱着个纸扎的花轿，嘴里哼着和广播里一样的调子。路过的小孩指着他说“叔叔你好”，他头也不回，径直走进马路中央，被一辆出租车撞飞出去，摔在十米外。
没人尖叫。司机下车看了眼，掏出手机开始录像。
又一条街，两个外卖员骑车相撞，爬起来就扭打在一起，拳脚凶狠，嘴里喊着“拜堂不能停”“我是新郎官”。旁边路人绕行，有人拍照发朋友圈，配文：“今天路上见俩疯子打架，离谱。”
一家24小时健身房里，监控画面显示，三个人在跑步机上狂奔，速度提到最高档，表情痛苦，却不停下。其中一人突然扑向镜子，用头猛撞，玻璃裂开蛛网纹，他还在撞，嘴里重复：“我不进去……我不拜堂……”
陈三更靠在墙边，呼吸放慢，耳朵捕捉着每一丝异常声响。他知道，这些不是个例。是连锁反应，是病毒式扩散。那个广播设备不是简单播放音乐，而是在发射某种频率，激活人体内的烙印。每一个被标记过的人，都会在特定条件下陷入幻境，误认现实为婚礼现场，把陌生人当成仇敌或配偶，进而自相残杀。
他抬手抹了把脸。左眼的胀痛没减轻，反而更重了。视野边缘开始出现重影，像是镜头脱焦。他眨了眨眼，强行聚焦。
不能倒。现在还不是时候。
他想起风月场密室里阿绯说的话：“每一个做梦的人，都是自愿走进来的。”
可眼前这些人，根本不知道自己做过什么梦。他们是被强行拖进去的。
这不是因果，是投放。
他低头看打火机。金属外壳有点凉，但握久了会升温。他试着用拇指蹭火轮，咔哒一声，火苗跳出来。
青白，稳定。
他举高了些，照向广播站大门。门虚掩着，里面漆黑一片，看不出有没有人守。按理说，这种设备持续运转，肯定需要人维护。可楼上那个戴面具的，只是露了个面，就没再动。
是试探？还是警告？
他收回火苗，揣回口袋。
现在冲进去没用。他不知道设备原理，也不清楚怎么关闭信号。贸然行动，只会让自己变成下一个挥舞单车锁的女孩。
他需要信息。需要知道这玩意是怎么造出来的，是谁在背后操控，又是怎么把烙印记到人身体里的。
他想起殡仪馆档案室里那些近期死亡登记表。死者都有共同点：死前出现幻觉，皮肤浮现倒五芒星纹路。当时他以为是个别案例，现在看来，这些人可能是第一批实验品，是测试成功的样本。
而今天这场大规模爆发，是正式上线。
他靠着墙慢慢蹲下，手掌贴地。地面微震，是广播站设备运转的共振。这栋楼就像一颗心脏，在黑暗中规律跳动，向城市输送毒血。
他闭上眼，试图理清线索。
烙印——通过某种方式植入人体，潜伏期不定。
触发——特定声波频率激活，引发共享幻境。
表现——受害者将现实扭曲为婚礼场景，攻击“抢亲者”或“背叛者”。
传播——非接触式，覆盖范围随信号强度扩大。目前集中在旧城区，但迟早会蔓延。
他睁开眼，看向街道尽头。
一辆警车闪着灯驶过，停在便利店门口。两名警察下车，对着倒在地上的男女拍照取证。对讲机里传来调度声：“……东区三起伤人案，疑似精神异常引发冲突，无武器使用记录，现场无目击者报警……”
警察没戴耳机，也没察觉空气中那若有若无的音乐声。
他们看不见，也听不见真正的敌人。
他站起身，拍了拍裤子上的灰。打火机还在手里，没再点。他知道，现在最重要的是保持清醒。阴眼能看见真相，但也最容易被反噬。他必须控制自己的感知，不能让幻象趁虚而入。
他沿着巷子往外走，脚步放轻。经过广播站大门时，他停了半秒，耳朵贴墙听了听。里面很安静，只有机器运转的低鸣。他没进去，继续往前。
走出三条街，他拐进一处废弃公交站。站台顶棚塌了一半，长椅翻倒，玻璃碎了一地。他坐在角落，掏出打火机，最后一次点燃。
火苗依旧青白。
他盯着它，低声说：“行吧，你们玩大的。那我也不能光看着。”
话音落，火苗熄灭。
他收起打火机，靠在水泥柱上，双眼睁着，一眨不眨地盯着广播站方向。风吹起他卫衣的兜帽，露出整张脸。刀疤在昏暗光线下显得更深，像是刻上去的符。
远处，那首老式婚礼音乐仍在播放。
调子断续，却始终未停。
他抬起左手，看着那截焦黑的红绳。
下一圈，是什么？
他没想完。
街对面一栋居民楼里，一个孩子趴在窗边，手里拿着手机，屏幕亮着，标题是：《我梦见自己结冥婚了》。
孩子抬头，看向他，咧嘴一笑，露出满口尖牙。