写完了。地址发布邮箱 LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ我捧着那张纸，躺回床上。


    纸贴着胸口，薄薄一页，却像有了温度。


    我低头看，它随着呼吸轻轻起伏，纸角微微翘起又落下，仿佛里面真藏了一颗小心脏，正一下一下地跳。


    我听着自己的心跳，咚——咚——像是谁往深井里扔石子儿。先是沉到底，闷闷的一声。然后又浮上来，浮到我嗓子眼，堵在那里。


    我闭上眼。


    井就来了。


    一口连着一口，方方的井口像敞开的抽屉，齐齐整整列在黑暗里。


    每一口都深，都黑，都等着活物落进去。


    那些钱变成了石子，石子跳进井里，还会变成别的吗？


    变成风？


    变成雨？


    变成父亲年轻时笑着的那张脸？


    我翻来覆去睡不着。盯着窗外的月亮，想着村口那口枯井。


    在暴雨过后，又积满了水。


    淹了人。


    孤零零的。


    没人认领。


    人们在井边站了一个上午，后来散了。


    井水慢慢静下来，重新变得黑亮。


    月亮掉进去了。


    碎成几瓣，又拼命合起来。


    我总觉得，那口井一直在长。


    水很深。


    白天看不出来，入了夜就悄悄往下钻，往四周伸。


    井底通向我许愿的那个午后，通向刘景麻沉下去的那个黑夜。


    刘景麻，我生命里第三个最亲近的人。


    他是我在村头喊一嗓子，就能在村尾听见回声的人。


    雷打不动，风吹不走。


    村头到村尾，东头到西头，无论我往哪儿跑，总能撞见他。


    春天下河摸鱼有他，夏天爬树摘果有他，秋天地里偷掰苞谷有他，冬天在冰面上摔得四仰八叉，旁边笑最大声的也是他。地址发布邮箱 LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ


    我跟刘景麻是村头村尾，彻头彻尾甩不脱的一道“疯景”。


    在村里人眼里头，他们说我疯，说他更疯，疯到一块儿去了，我俩便成了一道风景。


    全村人都说他傻，只有我知道他有多好。


    他把酸李子嚼出甜味儿，也把我的童年嚼出了光。


    如果李子树会说话，它会讲起我和他的全部故事。


    它像是我们俩之间的一个暗号，一提起来，所有的疯事儿、傻事儿、乐事儿，就都哗啦啦地抖落下来。


    我对于刘景麻最早的记忆，是跟一棵大李子树绑在一起的。


    也是从他嘴里，我才慢慢拼凑出我那段懵懵懂懂的幼年时光。


    我不记得的自己，他都替我记着。


    我模糊的模样，他帮我描清楚了。


    .


    1992年4月4号，清明节，黄昏。


    我母亲父亲去上坟祭祖。祭两家人。


    “嘿！刘麻子。”


    “嘿！边月。”刘景麻抬头冲我笑，汗水顺着鬓角淌下来。


    “你第一回见我，在哪儿？”


    我蹲在大黄狗暖烘烘的肚皮上，下巴搁在膝盖上歇气。


    等他教我劈柴。


    狗打了个响鼻，尾巴扫过来，缠住我的手腕。


    刘景麻手里那把斧头高高扬起，又猛地落下去，“咔嚓”一声，一块干透的松木应声裂成两半，木屑飞起来。


    “怎么突然问这个？”他偏头看我一眼。


    “快点说！在哪里？”我伸手扯他衣角。他的蓝布褂子被汗洇湿了大片，摸上去潮乎乎的。


    “你家。”他斧头悬在半空，停了。“边月，第一次见你，是在你家大李子树下。”


    我顺着他的话抬头望去，风一过，有花瓣飘下。


    像是下了一场慢悠悠的雪。


    “什么时候？”我又问。


    “正式见你——”他放下斧头，把手在裤腿上蹭了蹭，拉过我手腕把我顺进他怀里。


    他另一只手又拾起斧头，斧头又落下去，迸出几点木屑。


    “是你家摆满月酒那天。”他说。


    “你来了？”我偏头看他。


    沉默。


    他拉着我手，弯腰把劈好的柴捡起来码到左边，码得整整齐齐，又拣了一根新的搁在墩子上。


    那根木头上有道疤，一圈一圈的像是眼睛。他翻过来看了看，换了面。


    李子树上有朵花落下来，贴在他肩膀上。


    是朵迟开的花，白里透着点粉。


    “来了。”他看我一眼。


    我愣住了。


    刘景麻从不来我家吃饭，我知道。


    他也从不去别家吃饭。这是村里人都知道的事。


    上个月初春耕，我父亲请他帮忙犁地种苞谷，他在田里忙活了一整个上午，牛都累得直喘气。


    到了饭点母亲在灶屋里炒了腊肉、蒸了鸡蛋羹，碗筷都摆好了，他人就不见了。


    后来我跑去村口那口枯井边才找到他。


    他正光着脚踩石子玩。脚底板磨得通红，脸上却没什么表情，就那样一下一下地踩着。


    “哪天？”我又问，声音比刚才轻了些。


    他把肩膀上那朵小花拈下来，放在码好的柴堆顶上，摆得端端正正的。


    “1990年1月25号。”他说着垂下眼睛，看着手里那把斧头，拇指在刃口上慢慢蹭过去。


    “那天……”他嗓子发紧，咳了一声才继续，“我记得，风刮在脸上跟刀片子似的。”


    他的眼神一下子空了。


    “我蹲在村口枯井边。井沿上结了层薄冰，光溜溜的，我用手去摸，冰底下能看见自己手指头印子。”


    “我看见自己的眼。”他忽然定住了，那只手停在半空里不动了，指尖微微颤了一下。


    “井底是黑的嘛，”他说，“冰面又滑，我贴着那块冰往下看。自己的脸模模糊糊的，就一双眼睛清楚。”


    “你记得那么清楚？”我眯眼瞅他。


    他笑了一下。


    “边月，你满月嘛。”他说。


    “真的？”


    我松开他的手，退后一步，弯腰从地上捻起一片最大的花瓣。


    我踮起脚尖，够到他跟前。


    把花瓣贴在他眉心那道白疤上。


    据说，那是他小时候从后山那块洋芋坡地的土崖上摔下来磕的。


    所有人都以为他活不下来了，隔壁山头的刘神医给他缝了九针。


    活了。


    后来疤长成了月牙形，村里小孩都管它叫“疯眼”。


    我叫它隐月。


    “刘麻子，”我仰着脸看他，“1990年1月25号，我满月那天，你蹲在枯井边上，我冲你吐了个泡泡。”


    风停了。


    “把你吹到了我家。”


    他愣了一下才恍过神来，又眨了一下眼。


    花瓣从他眉心滑落，打着旋儿飘到他脚下的泥土里。


    “……嗯。”他说。


    他伸出手指，在我额头上轻轻点了一下。


    “边月，你冲我吐了个泡泡。圆圆的，亮晶晶的，风一吹，飘起来了。”


    他伸手捏起那片花瓣，没说话，仔细看了一眼。


    然后他把花瓣翻了个面，对着光，让花脉在他眼前透出淡青色的影子。


    只看一眼。


    “我当时就觉得，”他垂下眼，“那泡泡飘过来的方向，就是我该去的地方。”