“她说，”他的喉结滚动，带出嘶哑的气音，“让我好好……看着你。发^.^新^.^地^.^址 wWwLtXSFb…℃〇M”


    他的眼睛又抬起来看我。那双枯井似的眼睛里，突然蓄了点光。


    像坟山里突然浮起两点磷火，亮得灼人，闪了一瞬，又沉进更深的黑暗。


    让人后脊梁骨爬上一阵恶寒。


    “看着我？”我的牙在打颤。


    恶寒爬进我脖颈，一寸一寸往上钻，钻到头皮里。


    “看着月儿，”他说，嘴角扯了一下，不知道是想笑还是想哭，“我照做了。”


    然后他就开始捡地上那根竹子。他手指头突然哆哆嗦嗦的，半天才攥住。


    “这些年，我一直在看。”他说。


    我信了他的话，这见鬼的烂人！


    我陪他装疯卖傻地发着癫。


    我才知道，这个被全村人捧上天的“人上人”，是条彻头彻尾的“疯狗”。


    月光底下，他拿血糊糊的手削竹子，嘴里说：“一直在看。”


    看得我心里发毛，看得我想呕。


    “月儿，”他哑着嗓子，“你想不想知道……她最后一句，是跟谁说的？”


    我抬起头，看见他半张脸在月光下，终于成了恶鬼。颧骨上那道口子翻着肉，血珠子凝在睫毛尖上，一眨，簌地落下来。


    “怕了？”他咧开嘴笑，血从嘴角裂开的伤口渗出来，挂在下巴尖上晃。


    那滴血荡了荡，“啪”地砸在竹子上，顺着竹节纹路淌下去，像一条红蚯蚓。


    我没答话。


    他举起柴刀的动作很慢，像是故意要让我看清每一道刃光。


    月亮在刀面上走了一趟。把整把刀照得透亮，刃上还残留着薄薄一层血膜，被月光一映，泛着紫。发布页LtXsfB点￠○㎡


    他拿另一只手的手背蹭了一把脸上的血，蹭得整张脸都花了。


    红一道白一道，像谁拿刷子在他脸上乱涂。然后他落下柴刀。


    我没有躲。


    我看着他眼睛，我不怕鬼。


    鬼有什么好怕的？


    活人比鬼可怕多了。


    “嚯。”


    “别躲。”


    “我没躲。”我缩了身体，眯紧眼。刀刃擦着我的鼻尖过去，带起一阵凉风，刮得我睫毛扑闪扑闪。


    第一刀削下去，竹皮卷起来，白生生的。


    从暗绿的竹竿里刨出一弯月白的芯，像从伤口里翻出的骨头。


    “嚯。”


    第二刀带起几片碎屑，粘在他睫毛上。


    他也没眨，那些碎屑就挂在那儿，随他眼皮的跳动一颤一颤。


    “二叔。”我喊他。


    “嗯？”


    “你疼不疼？”我捂着心口。人是会疼的。


    他脸上那么大一道口子，血淌了半张脸，他削竹子的时候，手指稳得像在绣花。


    他怎么会疼？


    第三刀。刨出蜻蜓的半边肚子，弧线圆润光滑，月光从竹面上滑过去。


    “嚯。”


    他停了刀。


    月光照出那只削了一半的竹蜻蜓，翅膀上沾着星星点点的暗红。白里透着红，红里裹着白，像一朵半开的花。


    “不疼。”他说，“凉。”


    他吐出一个字，嘴里呼出白气。


    明明七月天，他说话像寒冬腊月里呵出的雾。


    第四刀、第五刀……他削得专注，刀锋贴着竹节游走，刨出蜻蜓细长的肚子。


    每一刀都轻，都准，都稳，早已做过一千遍一样。


    他削完最后一道，把竹蜻蜓搁在膝头，翻来覆去看了三遍。


    月光底下，那蜻蜓薄得透亮，翅膀上的竹脉根根分明，像人手掌心的纹路。


    “月儿，”他忽然开口，“站场坝右边去，对着路上那棵歪脖子树。”


    他把竹蜻蜓塞进我手心。


    能看见里面横斜的竹脉，一丝一丝，密密麻麻。竹面上还残留着一点体温，温的，软的，混着血腥气。


    我仰头。


    他血糊糊的半张脸悬在屋檐黑影里，真是恶鬼。


    一只眼睛亮着，一只眼睛黑着，像半个天半个地叠在一起。


    削了多少年了？


    削了多少天了？


    我想问他。


    “搓。”他冷冷地说。


    “搓哪儿？”我不懂。手心是热的，竹蜻蜓是凉的。


    “搓手心，用你手心。”他握着我的手。他的手掌包着我的拳头，“对，这样搓。听到嗡嗡声就放。”


    我照他说的做。


    双手合拢，夹住竹柄，掌心一前一后地搓。


    先是刺疼的，竹面磨着掌纹，沙沙响。


    搓了几下，掌心热起来，那沙沙声渐渐变得绵密，变得急，变成一种细碎的振鸣嗡。嗡。嗡。


    像有什么东西在竹管里活过来了。


    “放！”


    “嗡！”竹蜻蜓蹿起来，月光底下像一片会叫的银叶子，飘飘摇摇地翻着跟头往西飘去了。


    它打着旋，转着圈，越飞越高，翅膀上沾的血在月光里拉成一道细细的红线。


    它忽高忽低地荡着，朝着西边山脊线飞去了。


    二叔仰着头看。


    他脸上的血淌到下巴尖，滴在胸口上，他也浑然不觉。


    他那只没捂脸的手抬起来，五指张着，像要去接什么。


    可那竹蜻蜓越飘越远，越飘越小，最后变成一个亮点，融进了西边的天幕里。


    像一片飘飞的叶子。


    落了千万亿滴迷路的音。


    我听见他喘粗气的声音，贴在我身后。热乎乎的，带着血腥气，喷在我后脖颈上，黏得像一层雾。


    “落了。”我冷冷地说。


    “捡回来。”


    我跑过去。田埂上的露水打湿了鞋面，草叶子刮着小腿，凉丝丝的。


    竹蜻蜓躺在一片泥洼里，翅膀沾了泥，沉甸甸的，上面的血让露水化开了，淡成一层粉色，刺我的眼。


    我捡起来，攥在手里往回跑。竹柄上沾着的泥蹭了我一手心。


    “放。”他说。


    我又搓。


    掌心磨着竹柄上的泥，沙沙响。搓热了，一松手，“嗡”的一声又蹿起来。


    这回飘得高了些，翻了两个跟头，可还是往西边歪歪斜斜地扎下去了，一头栽进苞谷地里。


    我跑过去扒开叶子找。苞谷叶子刮着脸，喇得生疼。


    竹蜻蜓卡在两棵苞谷杆中间，翅膀上又蹭了一道绿。


    “放。”他站在场坝边上喊。


    捡了七回还是八回？


    我记不清了。


    我脑子“嗡嗡嗡嗡”的，全是那只竹蜻蜓振翅的声音。


    我的掌心搓得通红，竹屑扎进肉里，密密麻麻的红点，又痒又疼。


    可我不是他手里的竹蜻蜓。


    他扔出去，我捡回来。


    他再扔，我再捡。


    我脑子里拼命“嗡嗡嗡”地叫喊：不是。我不是他嘴里那只随便往西边一扔就再也回不来的东西。


    “最后一趟了。”他说。