凌晨三点，沈听的屏幕亮得像一块冰冷的铁。发布页LtXsfB点￠○㎡


    岑牧。五十二岁，鸿声集团董事会主席，控股二十七家子公司。慈善基金、艺术基金、教育基金，名字挨个看过去，每三个里有一个带着字——声学、声谷、声和，像某种强迫症式的执念。


    她点开声谷孤儿院的资助记录。岑牧的名字从十五年前开始出现在捐款名单里，最后一条记录停在八年前，备注栏写着年度专项慰问金，金额那一格被人为涂黑了。


    资助方捐款，金额不公开。十五年，从不间断，然后火灾那一年，突然断了。


    沈听的笔尖在空白处划了条线。断得真巧。


    周砚的语音还躺在聊天框里，压着声儿说沈听，别查了，这事不是你一个人能摸到底的。她听完，笑了一声，回了两个字：【晚了。】


    她不是不信周砚。是她太清楚，当一个人告诉你别查了，意味着你已经踩到了什么东西的边角。发布页LtXsfB点￠○㎡周砚在警局干了三十年，什么场面没见过，能让他压着嗓子说，这个岑牧的底，比她想象的要深。


    手机屏幕暗下去，映出她自己模糊的倒影。沈听盯着那双眼睛，忽然想起那段火场音频里忍哭的孩子——那个孩子，会不会也跟她一样，十五年前，就在岑牧资助的那栋楼里？


    她刚要关电脑，一条短信顶了进来。


    陌生号码：【沈老师，这么晚还没睡？我看到您在查岑牧。明天有空吗，喝杯咖啡，当面聊聊。】


    落款没有名字，但号码她认得——峰会前夜约她的那个人。


    沈听把手机放下，又拿起来。那杯咖啡的邀约像一根钩子，勾在她某个不上不下的位置：想拒绝，又想看看这人到底在玩什么。


    她打字：【行。明天几点？】


    发完，她把屏幕关了。窗外的云港已经泛起一层稀薄的晨光，雨不知什么时候停了，路面干了一半，空气里还留着昨夜湿漉漉的土腥味。


    她在椅子上坐了一会儿，没动。窗外的光线正在一点一点地变亮，从灰白变成淡金，慢慢爬上对面楼的墙皮。她看着那道光，忽然想起很久以前的事——在声谷孤儿院，她住的房间有一扇小窗，窗台上有一盆不知道谁种的太阳花，每天早上准时开花。她每天醒来的第一件事，就是看那盆花有没有开。


    有一天，花被人拔了。


    她不记得自己当时是什么反应。大概没哭，只是站在窗台前，站了很久，直到生活老师叫她去吃早饭。后来她再也没在窗台上放过任何东西。


    她把这点记忆翻过去，像翻一本旧相册。


    手机又亮了，陆时回复了地址和时间。她看了一眼，把手机放在桌上，站起来走到窗边，把窗户关上。清晨的凉意被隔绝在外，房间里重新安静下来。


    她没有立刻去睡，而是把岑牧的资料又翻了一遍。这一次，她不是在找线索，而是在找一种感觉——一种这个人很危险的感觉。她做这行久了，知道有些人的档案里藏着刀刃，不是用眼睛看出来的，是用皮肤感觉出来的。


    岑牧的履历太平了。太平，太干净，太滴水不漏。这种干净不是清白，是精心打扫过的结果。就像火灾之后的废墟，表面上看不出什么，可地底下的灰烬还在冒烟。


    她在心里给岑牧画了一张像：狠，有耐心，手伸得长，而且不见兔子不撒鹰。


    他约见陆时，绝不会是对声纹技术感兴趣这么简单。


    她把资料关了，站起来往卧室走。走到门口时，她回头看了一眼桌上的那台旧录音笔——她从十岁开始用到现在的那支，陪她审过无数段录音，陪她破过无数个案子的那支。


    明天见，陆总。她对着录音笔说，像对着一个还没见过面的战友，“希望你别死得太早。这场仗，还长。”


    那个忍哭的孩子，在她的念头边缘站了一整夜。