“贺知章？那个少小离家老大回的贺知章？”
“就是他！八十多岁了，还在写呢。发^.^新^.^地^.^址 wWwLtXSFb…℃〇M”
“听说他最近见了玉真公主，公主对他赞不绝口。”
李白端着茶碗的手停了一下。
贺知章。
玉真公主，长安。
他慢慢喝了口茶，把碟子里最后一块酥饼吃了，站起来结了账。
走出茶馆的时候他心里想：
先往北走，走到长安去。”
“到了长安，他就去拜访贺知章。”
“再想办法见玉真公主，如果见了公主，也许就能见皇帝。
他低头看了一眼腰间那把枣木刨子。
刃口还亮着。
他拍了拍它，像拍一个老朋友的肩膀。
“走吧，”
他轻声说，
“路还长着呢。”
开元十三年秋天，李白到了扬州。
这条街他走了三天，也没走完。
扬州城和成都府不一样。
成都府是慢的、软的、桂花味的；
扬州是快的、亮的、银子味的。
街两边的铺子一家挨着一家，绸缎庄、珠宝楼、酒肆、茶坊、赌场、青楼。
家家门口挂着灯笼，白天也亮着，红彤彤的，照着地上铺的青石板，泛着一层油润润的光。
李白站在街口，眯眼看了一会儿，把包袱换了边肩膀，往里走。
走了不到百步，旁边一家酒楼的二楼窗户忽然推开，一个穿着金线绣花袍子的胖子探出半个身子，朝他喊了一嗓子：
“那位公子！穿白衫的！上来喝酒！”
李白抬头。发布页Ltxsdz…℃〇M
胖子约莫四十岁，脸圆得像个发面馒头，两撇胡子翘着，手上戴了三个金戒指，在日光下晃人眼睛。
“公子不认识我。我叫吴指南，做丝绸生意的，前日在船上见过你。你在船头写诗，我看见了。”
胖子咧嘴笑，露出一口金牙，“写得好！上来喝两杯，我请！”
李白站在楼下想了两秒钟。
然后他把包袱往上颠了颠，上楼了。
酒桌上摆了一桌子菜。清蒸鲥鱼、蟹粉狮子头、糟鹅掌、盐水鸭、一碟一碟摞了三层。
胖子给他倒了满满一碗黄酒，酒液金黄透亮，碗沿浮着一层细密的白沫。
“李公子，你从蜀中来？”
“是。”
“蜀中好地方啊！我听说蜀中的姑娘漂亮，酒也烈。”
李白端起碗喝了一口，酒入喉温热绵软，带着一股子甜香。他放下碗：
“扬州的酒更好。”
胖子拍桌大笑：
“会说话！”
他又倒了一碗，
“来！喝！喝了这碗，我带你逛逛扬州。”
李白喝了。
那天他喝了七碗黄酒，吃了半桌菜，吴指南从头到尾没让他付一个铜板。
饭后吴指南果然带他逛扬州，先是看了大运河，又看了二十四桥。
桥边有几棵老柳树，柳条垂到水面，风一吹擦着水波荡来荡去，荡得水面一褶一褶的。
李白靠在桥栏上，看了好一会儿。
“这桥为什么叫二十四桥？”他问。
吴指南两手一摊：
“谁知道呢。有人说是二十四座桥，有人说是二十四个美人。”
“反正名字好听，你管它为什么。”
李白没说话，但心里记下了。
他在扬州住了下来。
吴指南给他找了间干净客栈，每日天不亮就来敲门，拉他去喝酒、游湖、参加诗会。
扬州的诗会多得像茶馆的茶客，三天一小会，五天一大会，一群文人凑在一起，你写一首我写一首，相互捧，相互贬，喝到兴头上还有人摔杯子。
李白起初跟着去，听着，不怎么说话。
去了几次之后，就有人注意到了他。
那天诗会在瘦西湖边一座水榭里办，来了三十多个人。
主位上坐着一个姓苏的当地名士，五六十岁，须发皆白，是扬州公认的诗坛第一人。
他旁边坐着几个捧场的，一个个端着架子，说话慢条斯理，每个字都要掂量三遍才出口。
苏老先生开场先念了自己新写的一首七律。
念完，下面一片叫好声。
“苏公此作，堪称神品！”
“字字珠玑，句句精妙！”
“晚辈读了三遍，越读越有味。”
苏老先生捋着胡子，笑眯眯地扫了一圈：
“诸位不必过誉。老夫不过是随手一写，算不得。”他目光扫到角落里的李白，停了一瞬，
“那位穿白衫的年轻人，我好像没见过。”
所有人转头看过来。
李白正剥一颗花生，剥完了扔进嘴里，嚼完才站起来，拱了拱手。
“晚生李白，从蜀中来。”
“哦？蜀中。”苏老先生打量了他两眼，
“蜀中可有什么好诗？”
“有。”李白说，
“我写的。”
水榭里安静了一瞬间。
有人低下头偷笑。
有人在桌底拉旁边人的袖子。苏老先生脸上的笑僵了一下，很快又撑起来了：
“哦？那贤侄不妨念一首，让大家开开眼界。”
李白走到水榭栏杆边，看着瘦西湖的水面。
天将暮未暮，水面泛着暗金色的光，有几只水鸟在水中央游着，划出一圈一圈的纹。
他站了片刻，开口念了。
“故人西辞黄鹤楼，“
这句一出来，没人笑了。
他往下念，声音不大，但在水榭里清清楚楚地回荡着。
最后两句念完的时候，天边的云正好烧成一片紫红色，倒映在水面上，整个瘦西湖像被泼了一池子的胭脂。
水榭里安静得能听见蜡烛燃烧的噼啪声。
苏老先生端着茶杯的手悬在半空，半天没动。
有人低声问旁边的人：
“他念的什么？我好像听过？”
“听过个屁。刚写的。你没看见他刚才站在栏杆边上现想的？”
“现想。”
苏老先生终于把茶杯放下了。
他看着李白，又看了好一会儿，忽然站起来，端起自己的酒杯走到李白面前。
“贤侄。”他说了这两个字就停住了。
沉默片刻，他把自己那杯酒一饮而尽，把空杯子亮给所有人看，
“老夫写了三十年的诗，这首我写不出来。”
他转身回了座位，坐下，没再说话。
当天晚上，李白写了一首新诗。
写完了搁在桌上，又拿起来念了一遍，自己点点头，塞进木匣子里。
那首诗他后来一直留着，没给别人看过。