“妈妈走的前两天早上，煮的也是苞谷稀饭！”我把碗往膝盖一墩，汤溅出来。地址发布邮箱 ltxsbǎ@ＧＭＡＩＬ．CＯＭ


    “爹，你记不记得？”


    弟弟正把碗底倒过来舔，面糊沾了一脸，他抬眼看着我。


    “幺儿，你煮得多。”父亲开了口，“够四个人吃。”


    “爹！那天你喝了半碗！”我说。


    他肩膀动了一下，还是没回头。


    我心里烧着一把火，冲父亲那副瘦得撑不住褂子的骨头架子。


    一次又一次燃起来。


    我不想他这般离开。


    “那天早上，”我声音有点抖，我使劲往下咽了一口，“也是一碗苞谷稀饭！”


    “我端给你，碗冒尖，你非说吃不下！妈妈当时怎么说来着？”我冲他吼。


    他肩膀抖下去一瞬。


    “妈妈说：‘吃不下也得吃，’”我学着母亲的声气，学得很不像，嗓子眼儿里堵了，“她说：‘日子还长……’”


    父亲终于转过身来。他那双眼睛混浊地望着我。


    我想起那天早上，母亲的手在被子上攥了又攥，最后在父亲肩膀上按了按。


    她按得很重。她说：“水生，好好吃饭。”


    那一瞬间，我看见父亲低头猛地扒了一大口，眼泪滑进去了。


    “姐，”弟弟仰着那张，挂一嘴稀饭糊糊的花猫脸问我。“你咋又哭了？”


    “没哭！”我使劲拿袖子蹭了一下脸，“熏的！这灶——破火！”


    “爹，你把碗端过来。”我喊。


    他犹豫了一下。窄背在灶台边晃了晃。


    “把碗端过来！”我说，


    弟弟不笑了。他放下筷子，看看我，又看看父亲。


    “幺儿，我……”


    “端过来！”我吼。


    我把碗搁在膝盖上，烫得坐不住。


    可我还是坐稳了。


    成长终究是刮糙了我的脾性。又烫烂了我的生命。


    父亲走到灶边坐下，凳子“吱呀”响了一声。


    他端起碗，凑到嘴边。发布页Ltxsdz…℃〇M嘴唇碰了碰汤面，又搁下了。


    “爹，你咋不吃？”我一遍又一遍问他。


    “幺儿，我一会儿吃。”他说，“你先吃。”


    “你碗里没有干的。”我说。


    他低头看了看自己的碗，笑了。


    “幺儿，汤养人。”


    弟弟听他这么说，立刻把自己的空碗翻过来，他喊：“爹，我这碗吃完了，甜得很！”


    父亲伸手去摸弟弟的头。那只手瘦得只剩一张皮裹着骨头，指缝间还有柴火灰。


    他的手在弟弟头顶摸了一下，停了停，又缩了回去。


    他端起那半碗汤，正准备往嘴边送。


    “爹。”我腾地站起身，凳子腿在泥地上划出刺耳尖叫，“咱俩换换。”


    我把自己那碗端过去，走到他跟前，碗举出去，指尖烫得发红。


    父亲看着我的碗，又看着我，他没接。


    “你正长身子。”他说。


    “你也长身子。”我梗着脖子，碗又往前递了递。


    “爹，你就是纯靠汤汤水水，把我养大的。”我恼怒，我呲他。


    我家不缺这点吃的，可他非要这么做。


    非要剜我的心。


    父亲想笑。嘴角刚牵起来，眉头却先皱了一下，手猛地缩进了袖口。


    又慢慢伸出来接我的碗，他的手指头碰到我时，凉。


    很凉。


    我哆嗦了一下：“爹，你的手咋这么冰？”


    “灶火烤的。”他前言不搭后语地敷衍我。


    又哐当一声把碗搁在桌上，手用力往回缩，揣进袖筒里。


    “幺儿，不碍事。”他说。


    “天冷。”他又说。


    可灶膛里火正旺，屋里热得我后脖颈都冒汗。


    弟弟不敢吱声，坐在那儿看看我，又看看父亲。他只能反反复复地在我和父亲脸上寻找蛛丝马迹。


    窗纸被风拍得“啪嗒啪嗒”响，我想把碗“咣当”砸在灶台上。


    我想拍着桌子要个确切的答案。


    是活不了了？


    还是不想活了？


    可我没动。


    我没敢。


    我宁愿走到最后一刻。我告诉自己：他就是不想活了。


    就像刘景麻死了，我告诉自己：他是不想活了。


    我死的那一刻，我告诉自己：我是不想活了。


    我不相信这个世界会让我一直活不了。


    如果是，我就砸碎恶人。砸到我不想活为止。


    “爹。”我喊他。我还不想死。


    他现在走了，刘麻子也走了。


    我会被人活活闷掉的。


    我找到了真相，可我没等到第二个答案。


    我要他再等等我。


    我把碗推过去，又把父亲面前的汤碗端起来。


    他的碗沿不烫，温吞吞的，跟他这个人一个性子。


    一辈子没发过火，一辈子没烫着谁。


    父亲抬起头看我，他说：“幺儿，你吃。”


    “不吃，我就死。”我说。我发了狠。


    撑不住，我也要逼他死撑着等我。


    弟弟听见这话猛地扭过头来：“姐，你——”


    我没理他。我盯着父亲。


    他抬起头看我，眼里的光晃了晃，像水里快灭的灯。


    “幺儿……”


    “不吃，我就死。”我又说了一遍。


    弟弟“腾”地站起来，“爹！姐她——”


    “坐下。”父亲说。


    他低头，到底还是接过了我的碗。


    他没吃，只是把碗端在手里，两只手拢着碗壁。


    “热乎。”他说。


    我知道他说的是碗。不是命。


    弟弟不明白，他“嗷”了一声。又把自己的空碗往桌上一扣，碗底磕在木头上“哐当”一声响。


    他仰着脸欢喜：“爹！是甜的！稀饭特别甜！”


    父亲看看弟弟，又看看我，目光在我和弟弟之间来来回回地走。


    像母亲去世那年，他扛着锄头在边承富家地垄上来来回回地走，一步一步，不知道哪一脚该落下去。


    可他肩上的锄头始终没有落下来。


    他可以忍，而我不可以。


    我的嘴什么都干得出来。


    我天生擅长嚼碎恶人。


    “弟弟，”父亲喊他，声音闷闷的，鼻音重，“我尝尝。”


    说完，他低下头，扒了一口，嚼了很久。


    弟弟凑过去，鼻子都快杵到碗沿了。


    “爹！咋样？是不是比我的还甜？”他问。


    父亲没说话。他又夹了一颗炸开的红豆，放进嘴里，慢慢地嚼。


    “爹！甜不？”弟弟又扒着桌沿，眼睛里的水，亮晶晶的晃着。


    父亲笑了，眼角的皱纹堆成一摞一摞的，像撮箕里被我晒干了的橘子皮。


    “甜。”他说，声音很轻。“可甜了。”


    弟弟也跟着喊：“甜！可甜了！”


    他跳起来，围着桌子转了一圈，又转回来。后脑勺的呆毛翘得老高。


    “姐！你听见没？可甜了！”他把脸凑到父亲跟前。


    他小小的鼻尖怼上父亲鼻尖的那一瞬间。


    他猛地转身跑了。


    他又跑回来，从父亲碗里夹了一块洋芋塞进嘴里，鼓着腮帮子嚼。


    “爹你多吃点！明天我去地里再刨几个！”他说。


    父亲笑了。他夹起一块洋芋，递到弟弟嘴边，轻轻一碰他的下唇。


    “张嘴。”他说。


    弟弟“啊呜”一口叼住，眼睛弯成两道月牙。他欢喜：“爹喂的最甜！”


    父亲又倒了一半在自己碗里，把剩下半碗推回我面前：“幺儿，吃吧。”


    “好。”我端起碗，碗沿有个豁口，扎嘴。


    我前些年头最喜泼皮，惯爱磕碎每一个碗沿。


    弟弟重新爬上凳子，把自己的空碗举起来，对着柴火照。


    “爹你看，碗底能照出人影嘞！”他喊。


    父亲正弯腰去倒刷锅水。他没听见。


    碗底照不出人影，但照出了命。


    弟弟“哦”了一声。把碗放下来，下巴搁在桌面上，眼皮开始打架。


    潲食桶里“哗啦”一响，水花溅在桶壁上，空荡荡的。


    父亲的背还是窄了。


    他把锅放回灶台上，转过身来。


    他转头看弟弟。